Bonheur moins moi

Qu’une belle fleur. N’a plus supporté. Tu as raison. Tu n’as plus d’espoir. Le temps et moi avons tout soufflé. Sur toi, si fragile. Le désert, ses mirages stériles. N’ont qu’un souhait maintenant. Une dernière bourrasque stérile. Que tu puisses fleurir où c’est vert. Dans une sorte de bonheur. Où je ne t’épuiserai plus.