Certains disent que c’est moi

Entre l’odeur d’une fumée bleue Qui monte vers un plafond blanc comme tous les plafonds, Entre deux verres vides brillant Sur une table sale, n’importe quelle table, Entre la vue sur quelque mur Aveugle en face d’une fenêtre anodine, Entre une pensée effleurée au coin d’un soupir Qui ne veut certainement rien dire, fatigue quotidienne, Entre des lieux vides ou pleins Où des inconnus dorment et vivent, comme une chambre, Entre un repas déjà pris Avant un autre repas qui bientôt arrive, Entre une envie d’aimer peut-être quelqu’un Depuis longtemps avortée, Entre maintenant avant après après avant Allant vers un autre maintenant tout à fait semblable, Entre un frigo blanc et vide A côté d’une télé morte et noire, Entre toutes ces choses normales et l’air immobile Il y a quelqu’un qui attend que rien ne se passe. Certains disent que c’est moi.